as coisas jorram aos borbotões no fim do ano. talvez mais neste do que em qualquer outro ano, pois, cada ano tem uma vida própria, que respira e pulsa a cada dia. e como em qualquer existência, tem um fim. mas não é um fim morto, estagnado. é um fim épico, evoluído. Que sofre metamorfose e sai da letargia, do status quo.
mas, na verdade, um novo ano não se inicia à meia-noite do dia 31 de dezembro. não. ele pode vir à tona em qualquer hora, mês ou dia do ano. a vida nova não escolhe estação para florescer. ela é silenciosa e inconsciente, podemos senti-la; efervescente dentro de nossas vísceras, ardendo em febre nas madrugadas, se incorporando à nossa sombra. é um acontecimento que só nós mesmos podemos reconhecer, prolongar e aproveitar. pois não há modo conhecido de adiá-la, essa ponte de fluxo inquebrantável.
não existe texto que não caia nas graças dos batidos clichês. paciência. o fato é que, as palavras não conseguem acompanhar o ritmo do tempo. ele oscila, mas voa. tudo ganha um ar sério quando você percebe que já passou por tantas coisas, mais coisas do que a sua memória é capaz de guardar. tanta coisa, que é apenas o começo de tudo, sempre é o começo de tudo! e ainda tens um longo percurso para fazer com a tua cruz. ninguém passa sem um peso, a carga que foi destinado a carregar, e ninguém carrega mais do que pode suportar. isto é fato.
de nada adianta ficarmos exaltando promessas e transpirando metas. poderíamos encher um rolo de papel quilométrico com todas as palavras e coisas às quais aspiramos fazer e ser no novo ano. mas é algo superficial. pois sabemos que, quem se põe a falar e a falar, no fim acaba não fazendo nada...os verdadeiros revolucionários são aqueles que se dedicam humildemente àquilo que se propõem a fazer. nada de sensacionalismo ou euforia, apenas serenidade e resignação.
e, ao realizar alguma meta, nos sentimos leves e descarregados. é a mesma sensação que se tem ao escrever alguma coisa, seja o que for...
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