Cantigas centenárias, tradicionalistas
o zumbido das folhas balançando
risos e palavras de mulher
será que existo?
pequena cidade, pequena alma
anacronia sólida, inferno mútuo
o céu é nostalgia mansa que flutua
tamanha é minha vastidão e individualidade,
que as mulheres mortas se tornam impenetráveis
e todos os feitiços vermelhos adormecem sobre a grama
nesta quadra devastada
outeiro mórbido do horror
faz destas minhas primeiras palavras
de outra era, chagas do ardor.
"you can write, but it's Rimbaud's arm".
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